в последнее время это как зуд - писать, писать как можно больше. Неважно о чем. О чем-нибудь. О выдуманном, о реальном, о желаемом, об ощущаемом. В любой момент может возникнуть этот порыв - писать, как будто где-то звучит сигнал и ты, как собака Павлова, послушно начинаешь выделять слюну.
Но о чем писать? Я не писатель, не выдумщик. Я просто хочу самореализоваться. А ничего творческого у меня не выходит, просто рудименты этих всех способностей чешутся.
Обо что бы их почесать? Пока получается только о дневник.
Просто обрывки воспоминаний, визуальные ряды, звуки, запахи.
Вот я бегу по ночной улице, куртка обвязана вокруг пояса и ключи в кармане этой куртки надоедливо звякают при каждом движении. Из-под припаркованных машин наперекрест дороги метнулась маленькая тень. "Кошка" думаю я в первую секунду, только уж очень длинные ноги у этой кошки. И уши. Маленькая общипанная лисичка на секунду останавливается на тротуаре с моей стороны дороги, в пяти метрах от меня, задумчиво смотрит в мою сторону. Потом заполошно припадает к земле и со всех лап удирает в кусты.
Я бегу дальше. Если хорошо постараться, и точно знать, где искать, то можно найти узкую пешеходную тропу, неведомым образом возникшую между садиками местных жителей. Вход на нее охраняют два каменных дракона, и сама тропа ночью скорее напоминает парадный проход в страну фейри - кружевные тени украшают каменные стены выше человеческого роста. Пахнет грибницей, лисами и немного - сладковатым запахом мелких белых цветов.