Еле занимается свет на самом краешке горизонта, холод такой. что мерзнут ресницы. Ужасно хочется спать, а ты стоишь на платформе, горько жалеешь о теплой кровати, о недобранных часах сна.
И - нетерпение, сонное радостное ожидание, когда поезд уже наконец вынырнет из темноты, обдаст таким запоминающимся запахом топлива и смазки. Кадрами немого кино замелькают желтые квадратики вагонных окон. Там люди - сонные, вялые в полузастегнутых куртках и с сумками на плечах.
Вот поезд совсем остановится, и всегда бывает так, что нужный тебе вагон совсем в другой стороне. Ты мечешься по перрону, доходишь до конца поезда. уворачиваясь от людей, вглядываясь в их лица, едва различимые в предутренней темноте. Никого нет. Точнее, не никого, а того, кого ты ждешь. Разворачиваешься, глядя в телефон, пытаясь на ходу набрать номер - и попадаешь в крепкие объятия. И сразу окутывает запахом сигаретного дыма, кожаной куртки и мороза.
Папа приехал.